Ecriture

Texte écrit il y a longtemps, dans une autre vie, un temps où j'ai été très malheureux

L'écriture est morte. L'écriture a perdu son élan de vie.

Ou de mort.

L'écriture était. Elle n'est plus.

Écrire sur commande, est-ce encore écrire ?

Peut-on appeler écriture celle obligée, artificielle ?

N'y a-t-il pas véritable écriture que celle spontanée, jaillissante des entrailles et de la souffrance, comme un cri étouffé et vengeur ?

Est-ce écrire que d'aligner des mots pour faire des phrases et textes ?

L'écriture ne serait-elle pas que l'extérieur de la pensée, du rêve, du futur, qui au fond de soi, inacceptable, ne peut qu'être reconnue que marquée sur papier ?

Donne-t-on vie à sa vie en l'écrivant ou ne traduit-on que son propre sentiment de mort ?

Comme si l'écrit était une preuve, une garantie, celle d'avoir dit, celle du temps.

L'écriture est un fait terrible, qui prétend mettre hors du temps ce qui n'a duré que le temps de l'écrire.

Écrit, c'est écrit.

Quelle puissance ! Impudence ! Impudeur !

Jeter sur papier un morceau de soi, s'en détacher, s'en mordre les doigts.

Perversion à penser que l'on écrit pour soi tout en désirant être lu.

Écriture rature, confiture, éclaboussure.

Écriture mure, dure, tendre.

Écritures. Les Saintes et les impures.

L'écriture est-elle témoin de la peur de mourir, de ne pouvoir vivre ?

Est-elle témoin du désir de vivre ?

L'écriture est un acte étrange.